« Les hommes estiment pouvoir dominer la nature, discipliner ses turbulences, ils pensent la connaître. Ils s’y engouffrent pour la combler de leur présence, en oubliant, dans un terrible excès d’orgueil, qu’elle était là avant eux, qu’elle ne leur appartient pas, mais qu’ils lui appartiennent. »

Voilà un roman que l’on peut qualifier de puissant, puissance de la nature, puissance de la passion, puissance de la terre.

Une pure saga familiale portée par le rythme de la vie rurale au sein des Trois-Gueules, endroit reculé qui a pris son essor après la Libération grâce à sa roche arrachée à la falaise, attirant les « fourmis blanches » loin de la ville, monde ouvrier se mêlant aux habitants résistant tant bien que mal à la dureté du climat, du lieu, de l’éloignement et qui pourtant, pour rien au monde, ne quitteraient cette terre qui les a vus vivre et mourir.

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« Ma mère me sourit du haut de la table. Dans une tournoyante lenteur, notre vaisseau de terre et d’herbe continue à s’élever, abandonnant en bas ce que les hommes ont fait de lui : intact, intouchable, il s’enfuit plus haut, il nous emporte dans ses feuilles, dans ses odeurs, vacillant un peu au milieu des nuages. Je ne vois que des visages heureux. »

 Je ne dirai jamais assez combien facebook, bien utilisé, est un formidable réseau de rencontres et d’amitiés de très grande qualité.

Rien ne me touche davantage que celles et ceux qui nous font partager discrètement leurs coups de cœurs littéraires, musicaux ou cinématographiques, émaillent les jours de jolies citations, de tableaux, de photos, qui sont autant d’occasions de découvrir ou redécouvrir le génie créatif de l’être humain.

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« Je me rendais bien compte pourtant, et depuis des années, que l’écart croissant, devenu abyssal, entre la population et ceux qui parlaient en son nom, politiciens et journalistes, devait nécessairement conduire à quelque chose de chaotique, de violent et d’imprévisible. (…) Jusqu’à ces derniers jours j’étais encore persuadé que les Français dans leur immense majorité restaient résignés et apathiques. (…) Je m’étais trompé ».

Certains livres vous font de l’œil depuis leur sortie, vous connaissez leur existence, vous savez de quoi ils parlent, vous ne doutez pas du talent immense de leur auteur qui confine au génie, et pourtant, vous savez pertinemment  au fond de vous que si vous les lisez, il est plus que probable que l’effet qu’il vous procurera vous ferait presque regretter de les avoir ouverts.

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« La foi en Dieu implique la foi en l’aubaine d’être né dans un tel siècle et au milieu d’une telle perdition. Elle commande une espérance qui dépasse toute nostalgie et toute utopie. Nous sommes là, c’est donc que le Créateur nous veut là. Nous sommes en temps de misère, c’est donc le temps béni pour la miséricorde. Il faut tenir notre poste et être certains que nous ne pouvions pas mieux tomber »

 Merveilleux Fabrice Hadjadj.

En voilà un homme qui sait parfaitement utiliser les termes qui me causent, me touchent, me redressent, m’enthousiasment.

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En voilà un beau titre de Saint Valentin qui fleure bon la joie de vivre.

Le sous-titre est plus concret « Chroniques du Journal La Montagne », mais au moins il permet de savoir de quoi on parle.

Enfin… encore faut-il connaitre La Montagne. Que la peste soit de mon inculture, et Dieu sait si je m’attèle vigoureusement à remplir les trous, mais La Montagne (je donne des précisions pour les ignares de mon espère afin de vous éviter de vous jeter sur Wikipedia) est un quotidien régional sis à Clermont-Ferrand diffusé en Auvergne et dans une partie du Limousin. Il eut pour particularité (notamment) de diffuser de célèbres chroniques rédigées par des écrivains de renom (Tillinac, Vialatte, Sepulveda, Taillandier ….) dont Patrick Tudoret.

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